A menudo el trazo de nuestras vidas toma la forma de una ecuación. Cuando Horacio Ronco decide sacrificar la suya en favor de un arte extremo cuyo imperativo es la parálisis absoluta, algo se disloca o invierte sus términos: si por fuera no hay nada, por dentro la ebullición se alimenta de su propia falta de oxígeno.Las aguas bailan solas, de Santiago Marini, es una novela sin respiro, una novela demencial, y anárquica, y brillante. “Nunca hay respuesta a la pregunta de por qué detenerse, y así el mundo adelanta”, se dice su protagonista. Entonces es la búsqueda desesperada de esa respuesta, no sin brújula, sino con una que señala hacia todos los puntos del Universo.Marini nos invita, con mano maestra, asumiendo con descaro todos los riesgos que la literatura le tira por la cabeza, a seguir las huellas de una consciencia desbocada. Una que en ese año sabático que Ronco decide tomarse para ausentarse de sí mismo, parece pedir a gritos la llegada de un domingo perpetuo. Alguna clase de intersticio, en definitiva, entre la locura y la nada.