Usted va y hunde las raíces en los recuerdos, en la tierra fértil de la memoria, y le crece un árbol que desparrama copa y canto como se le canta: una rama por ahí, otra que se alza, aquella que florece, alguna que se seca. ¡La gran puta, che! Si es como la vida, mismo". El barrio era una fiesta Es la memoria "desacatada" de Mauricio Rosencof la que cuenta cómo era el barrio que germinaba allá por los cuarenta, a pocos años de construido el Centenario y con los ecos de la Guerra Civil Española aún conmocionando a nuestra gente. Junto al parque, en ese rincón ciudadano a medias soñado, se amalgamaban soledades: el exilio del ex brigadista que debió emigrar de la España de post guerra, con el desamparo de un criollo, el Negro de la Mirada, fugitivo de la vida. Los dos han quedado huérfanos de afectos, aunque los conserven celosamente dentro; los dos añoran igualmente compañía, aquella de otros tiempos. Los rodean tuberculosos atrincherados bajo las tribunas del estadio, huidos del hospital en señal de protesta, que rechazan a escupitajos la carga de la polícía montada; hay vecinos solidarios -el carnicero, las pibas del quilombito, el timbero-: todos unidos al fin por la pobreza. Con el humor y el optimismo que lo caracterizan, el irrepetible Rosencof deja que su imaginario narre y se detenga en lo minúsculo cotidiano con una belleza rayana en la utopía.