«Una noche en el Louvre. Una noche para volver a ser la hija de mi padre, que llegó a Francia a la edad de veinte años, seguro de que podía elegir establecerse no en un país, sino en la belleza.

Vine a París por el Louvre, afirmaba.

Pero las cosas no son siempre como se cuentan. Y me cuidé muy bien de no contar que, cada vez que lo visitábamos, me preguntaba:

Y tú, ¿cómo te las ingeniarías para robar La Gioconda?

Pues bien, ahora tengo una noche, toda una noche, para intentar responderle».

Si nos atenemos a los hechos, la autora pasa la noche del 7 al 8 de marzo de 2020 en el Museo del Louvre, sección Antigüedades, sala de las Cariátides. Una semana antes del Gran Confinamiento. Afortunadamente, los hechos no son nada en este libro personal y original, lleno de sombras nocturnas y fantasmas del pasado, de deslizamientos descalza bajo la Venus de Milo, este libro alegre y melancólico, que rápidamente aclara su intención: «He venido aquí esta noche para volver a ser la hija de mi padre».

¿Qué padre? El biológico, nacido en la extinta Yugoslavia, que llega por amor a París, quizás huyendo. El padre exiliado al que le han dicho que «su hija nunca hablará francés», el esteta-ladrón que pasea despreocupadamente con su hija Jakuta por el Louvre. Aunque la autora exprese que «la vergüenza nos une mucho más que cualquier otra cosa», sería fácil, tras la lectura, afirmar que el amor, el amor recíproco entre un padre y su hija, los une y los mantiene en pie. Como la Venus de Milo, por los siglos de los siglos.