En la raíz más profunda de la tierra vive un Mago.

Va de pueblo en pueblo escondido tras un Duende.

Se alimenta de hongos y de vino.

Lleva un bombo y una guitarra. Un poncho como bandera.

En las compuertas del abismo incierto injusto inhumano donde todo apesta, él pone el pecho. Siempre de pie. Sacude memorias.

Les canta a médicos con nombres de dioses. A los tullidos, a los tuertos.

A los olvidados.

Despierten. Escuchen. Oigan. Que ahí llega envuelto en el viento.

El canto de su guitarra, el bombo salvaje. Su voz marginal.

Mistol Molotov. Anarcotelúrico.

Que nunca calle tu grito.

María Maratea