Los tres relatos que componen Los sentidos exploran cada uno a su modo la relación entre el afuera y el adentro, entre los objetos y la percepción que tenemos de ellos, entre una forma de razón y una forma de pulsión. Los personajes van hacia lo salvaje, hacia “la libertad”, e intentan, a su vez, acaso por inercia, aplicar algún tipo de orden a mundos que son ingobernables. Pero ese ida y vuelta es solo un punto de partida. Lo importante, acá, son las ramificaciones y los solapamientos.

En este libro audaz, generoso y expansivo hay hongos venenosos, monjes y mártires, animales feroces, alucinaciones, sentidos que resbalan sobre la realidad; todos estos elementos se amalgaman y construyen una experiencia novedosa que arma y desarma al mismo tiempo. Una niebla que se puede moldear como arena mojada o una lengua muerta que impide nombrar y por ende apropiarse de las cosas son dos aproximaciones, entre otras, a la sensación de algo que es reconocible y nuevo a la vez. Es que la densidad poética de Los sentidos es tan notable como porosa: cada frase, precisa y condensada, está a la vez imbuida de un aire de misterio. Berri tiene el don de producir ese efecto último al que todo autor aspira: un desarreglo sensorial, una suerte de exaltación que tiene tanto de vértigo y de confusión como de avidez.

Tomás Downey