Leonora Balcarce tiene lo que se necesita para escribir buena literatura: falta de pruritos. En sus cuentos puede haber madres crueles que someten a sus hijas a cirugías plásticas, madres espléndidas que -perseguidas por las deudas- desaparecen del mapa, madres que viven en juicio por la cuota alimentaria y le piden plata a las estrellas, mujeres que salvan sus tapados de piel de un incendio como si fuera lo único que las salvara en el mundo. Si estas madres crueles y mujeres desesperadas se miraran al espejo con una cara honesta, en ellas confluiría la humanidad entera.Después de la despampanante "autobiografía de la madre" -a lo Jamaica Kinckaid- que fue Una perla en la arena, Balcarce vuelve a conquistarnos. Estos relatos funcionan como una secuela, o precuela, de su novela donde una constelación de mujeres creadas por el Doctor Frankenstein, desprendidas del libro anterior, son la misma madre, la hija, todas nosotras.