Lo que comienza como una crónica policial se transforma en un viaje al corazón de los afectos y los cuerpos disidentes.

Vera escribe con precisión quirúrgica y sensibilidad brutal: Las vestidas no es sólo una novela sobre el deseo y la experiencia, sino también una lúcida cartografía de las fronteras del género, del lenguaje y del poder.

La vida de su narrador se despliega en una Buenos Aires de los años 90, entre las redacciones y los márgenes donde se cuecen los policiales, los recitales de rock, los bares de culto, los hoteles alojamiento donde los personajes caen en esa debilidad por honrar la noche... Una novela que los retrata y nos lleva de la mano con oscuridad y con ternura por las canciones, las lecturas, los susurros de las calles antes de internet, antes del flat white, con personas que rumbean hacia el encuentro del asombro la madrugada antes de que estalle la bomba en la AMIA.

En esa ciudad que ya no existe se cuenta esta historia de amor entre un joven lleno de ideas y una travesti llena de sueños que se encuentran sobreviviendo a los reveses de la crisis económica que parió el fin del siglo XX y que marcará sus rumbos. Entonces, el narrador nos inicia en el oficio de vivir. Así, desde la primera línea, Las vestidas es una conversación del narrador con un momento histórico. Pero no sólo eso, es una reversión de la tradición del narrador, un poco hija del vagabundeo de Bolaño y un poco heredera del viajero Ulises, donde el narrador será empuñado –y transformado– por el devenir del viaje. A lo largo de estas páginas, irá asomando una novela meticulosa que se construye en capas. Cada capa obedece a una inteligencia geológica con la que Vera escribe una historia que puede ser la suya y es también la memoria de una época.